Por que diabos a inspiração só me vem quando estou triste demais para escrever?

sobre formas de elevação.

envelheço
bebo
exagero
transbordo

encher a vida vazia
preencher o copo
do corpo
da alma

elevar a coragem
a voltagem

voar sem levar a culpa

ironizar
seduzir
agarrar

fugir da ressaca
moral
carnal
normal

voltar ao copo
pedir a conta
achar a chave
deitar no chão

a velha sedução bate a minha porta e eu (assustado como uma virgem de treze anos) me finjo de morto morrendo de medo e me escondo atrás de um caderno antigo cheio de letras de antigamente

sobre o eu ser ator.

Citando novamente a paixão, a fúria, o vento e tudo mais.

Preenchido com algo que eu não sei descrever muito bem. Só sei dizer que não é nem bom nem mau, nem triste nem alegre.
E também não é prazer nem dor. É algo entre todas essas coisas que se misturam entre si e envolvem a respiração numa dança em conjunto com quem quer que esteja presente no recinto, na rua, no quarto, no palco... Onde for.

Uma necessidade de se contar, como dizia Drummond. Talvez porque a alma seja leve demais e agitada demais para se aquietar no próprio corpo e teima em passear pelo espaço livre que a pulsão do encontro permite.

Entorpecido. Atordoado. Vivo.

Me sinto vivo.

Vivendo uma infinidade de sensações entrelaçadas uma na outra, passeando por lugares infindos, meio nômade, navegador de águas incertas e profundas e salgadas.

Corpo sensível.

Urgência.

Com os deuses e paradoxalmente tentando alcançar o que há de mais humano.
Amolecendo a própria carne e movimentando o próprio espírito.
Tempestade.
Temporal.

inferno particular.

o pouco de sanidade que me resta escorreu quando entrei por aquela porta no escuro dos meus pensamentos rodeado por todos aqueles olhos

falei falei falei
não reconheci a minha voz

uma carne muita mais cansada e dolorida pelas navalhadas que recebeu

acendi a fagulha de luz que existia

(na noite de vento frio e lua no alto)

iluminei

me vi outro
de lágrimas e náuseas maiores e amargas

coração exposto
alma exposta
poesia nua
e só

quase 4:48h

nessas horas lentas
frias
tortas
quase mortas

escrevendo entre lágrimas
e entorpecido pelo desamor
ou pelo excesso
ou ele próprio
impróprio

eu sou sujo
rasgado
abarrotado

me desfaço em cacos pontiagudos e envenenados
que insistem e perfuram a ferida aberta
em gritos lancinantes que perfuram
furam
as paredes da pele do corpo da alma

eu sou bruto
cego
louco

mantenho a lâmina cravada
enterrada

e esgotado por essa dor
desejo ardentemente morrer
dormir
sumir
e só

divino

menino anjo que sorri
gurí
divino divo
menino

onde estão suas asas?

as flores todas ficam mudas ao te ver
alvorecer

o Sol na boca
a Lua nos pés
as Estrelas dentro
no peito

onde estão suas asas?

rebeldia leve
se atreve
dança
criança

de asas claras
olhar ligeiro
coisas raras

inteiro